La ciudad

Los extintos "Jabalises", banda a la que pertenecía, dieron sus últimos coletazos a lomos de mi acústica, es cuanto menos curioso que un grupo inicialmente punk acabe haciendo rock acústico. El año pasado decidí que no se deberían perder las canciones, aunque nos separásemos o aunque yo no pudiese seguir al 100% con la música, era una pena perder el material. Quizás algún día pueda volver a subirme a un escenario, porque me cargaba las pilas y me reventaba los ventrículos a base de adrenalina. La calidad de la grabación no es muy buena porque yo no soy ni buen músico ni buen técnico de sonido y lo del multipista no se me termina de lograr así que espero que seais capaces de terminar de escucharla...



La ciudad me cae
cual patada en los riñones
vuelven a tronar
en sus calles los pasos y los motores

Vuelve a quebrantar
mis huesos con humo y olores
yo estúpido truhán
cometí los mismos errores

La ciudad amarga
piruleta embarrada
te vuelvo a llamar
te dejaste aquí ayer tus bragas

Pero...

No me tomes por cabrón
la culpa de esto no es mía
ha sido la ciudad
la que ha descontrolado mi vida

La ciudad me clava
en los pulmones un polvillo negro
hoy soy un número
mañana quizás esté muerto

los balcones cuelgan
geranios de una Babilonia
que incluso cuando ardió
no supo reconocer su derrota

-Estribillo-

Yo me fugo de todo
yo me escondo en tí
y planeamos revoluciones
que están por venir

Yo me meto en el fondo
yo me ahogo en barniz
en los refugios que llaman bares
yo suelo dormir

En los parques ya
casi nunca rueda la pelota
inocencia se ahorcó
con una antena telefónica

en los labavos
pasean sobre una linea blanca
el chulo, el pijo y también
fuerzas del orden uniformadas

en los pisos francos
dominan el mundo escarabajos
muere Spiderman
de nosotros no supo salvarnos

Esta noche esconde
el cajón donde la ciudad guarda
otro charco de sangre
más hormiguitas desahuciadas

-Estribillo-

El carterista educado
El ladrón trajeado
La princesa de la esquina
y hoy hay putas que son muy finas

El marido que piensa
leña que es la que enseña
la ilusión hoy naufraga
a bordo de una patera

Los poetas que buscan
pastillitas que hagan de musa
sigue esperando en la estación
Penélope, con su bolso de piel marrón...

-Estribillo-