Cuadrículas rotas

Versos Coagulados III

2010-05-16T17:38:00.000-07:00

Era un jilipollas, no le soportaba. Tan jodidamente pijo, tan horriblemente empalagoso. Alguien le dijo un día que tenía talento y desde entonces perseguía al viejo por todos lados. Era su sombra. El viejo me caía bien, pero no entendía por qué le daba tanta cancha a Pablo. Pablo, Pableras, hace un par de años tenía la colleja roja, era uno de esos tipos que nadie sabe por qué, un día se convierten en el objetivo de los matones al cruzar el umbral de la puerta. Pero dió un estirón y de repente empezó a interesarle a las chicas, a mí me parecía el mismo idiota, unos centímetros más alto, pero todavía tenía un mentón de cristal y más ganas de aparentar ser algo que de atreverse a serlo. Se apuntó a aquel taller de poesía, y reconozco que algunos de sus trabajos eran jodidamente buenos, pero siempre recargaba todo, lo cubría de un halo de misticismo vomitivo. Sentía que quería ocupar mi nicho ecológico, de repente empezó a leer libros de poesía y a dejarlos sobre la mesa aunque la clase fuera de matemáticas. Le faltaba una camiseta en la que pusiera "Aunque no lo sepas, soy el nuevo Lorca". Empezó a salir con Clara. Oh Clara, cualquier quinceañero ocuparía su mano derecha con sólo oler el pelo de Clara, y lo peor es que ella era de las que lo saben. Una de esas bellezas pérfidas, capaces de tirarse al inspector de aparcamiento por ahorrarse una multa, ajustarse la falda y largarse con la cabeza bien alta, como si le fuera legítimo.

Vaya al grano se lo ruego.

Vale, vale, pero no diga después que yo no le cuento nada. El asunto es, que dejó al pobre diablo, se volvió ermitaño, ya no exhibía sus libros de poesía y se piraba más clases de la cuenta. Fue por entonces cuando empezó a rondar al viejo, por lo que no sólo tenía que aguantarle en clase, sino que además tenía que aguantarle en el piso de enfrente. La de veces que me habré cagado en la familia del constructor por haber hecho tan finas las paredes.

Háblenos del quince de octubre.

El quince de octubre...¡Ah! la pelea, correcto.

Sí, la pelea.

Carlos Rodríguez empezó a tirarse a Clara. Rodríguez era el tipo malo de la clase, lo más bajo de lo bajo del instituto. Era un hijo de puta. Siempre iba perdonándole la vida a todo el mundo, menos a mí. Nos llevábamos bien desde el día que le disloqué el hombro.

Así que ustedes dos ya habían tenido trifulcas

No, no fue una trifulca, me quiso robar un paquete de tabaco, le retorcí la muñeca y se le salió el hombro. Se tiró una semana con un cabestrillo. No me gusta pelearme con nadie, soy bastante tranquilo pero...

Eso no es lo que dice su historial.

¡Déjeme terminar coño!

No me dé voces.

No doy voces, le digo, mis amigos suelen meterse en líos, y para mí los amigos son lo primero.

Debería cambiar sus compañías.

Suena como mi madre¿ Le enseñaron a hablar así en la academia?

¡Siga con su declaración!

El caso es que aquella noche yo estaba con Clara, hablando sin más, y Rodríguez se acercó a mí, me dijo que me largara, le dije me dejara en paz, que no iba a tocar a su chica. Lo típico, en plan conciliador ¿sabe? pero el cabrón me metió un puñetazo que me dolió como si me hubiese golpeado con una marra, me recompuse como pude y le empujé contra la pared, se dió de espalda y se vino a por mí como un potro desbocado. Yo parecía el puto Muhamad Alí a su alrededor, esquivando sus tarascadas que iban y venían. De repente, algo me solucionó el problema. Cabañas se le abalanzó encima, le tiró al suelo y con sus brazos de jilguero intentaba herir a Rodríguez. Le va a matar pensé. Cabañas decía nosequé de sentir el dolor, y de su boca saltaban hilos de saliva, estaba rojo como un tomate, fuera de sí, como encocado. Rodríguez se levantó y le metió un directo en el ojo derecho, empezó a sangrar por la nariz. Me ví en la tesitura de separar a Cabañas y hacerme el machito enfrentándome al imprevisible Rodríguez, al que no creo que llamasen "El Cheiras" porque fuera coleccionista de navajas, o bien encenderme un cigarro y mirar como hacía Clarita. Cogí la calle de en medio, y maldita la hora.Cogí un botellín por el cuello, y cuando Cheiras me dió la espalda para encarar a Cabañas y mandarle al hospital, se lo encajé en el cráneo. Cayó redondo. Pero sus amigos decidieron darse un festín con nosotros...
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-Corre hijoputa, corre mierdablanda

-Déjamelos, puedo con ellos

-Te van a matar, vámonos

Me encontraba fuera de mí, poseído por una ira que no había sentido nunca antes. Me sentía vivo por primera vez. Balú tiraba de mi brazo, trataba de poner sensatez. Como siempre. Balú siempre se preocupaba más de los demás que de sí mismo, por eso es un perdedor. Cuando ví al resto de la pandilla de el Cheiras, decidí oir a Pepito Grillo y salí corriendo detrás de él. Estaba algo gordo, pero corría como una gacela. Cruzamos un par de calles, y se metió en un parque, cogió dos piedras, y las lanzó certeras a dos farolas, dejándonos en la oscuridad. Me agarró y me tiró al suelo, detrás de un banco de acero.

-Shhh, estate calladito y pasarán de largo

-¿Dónde has aprendido?

-Si sigues hablando y nos encuentran, cuando me recupere te daré una paliza que te hará olvidar laque te den ellos

Me callé ipsofacto. Balú era un buen tipo. Se llevaba bien con toda la gente, no había forma de borrarle la sonrisa de la cara, incluso cuando todo le venía en contra, no sé de dónde sacaba las fuerzas para seguir adelante con todo lo que le pasaba. Le conocía del insti, era amigo de Clara, del colegio, de cuando eran pequeños. Creo que le caía mal porque estaba enamorado de Clara. Cuando salíamos juntos, Clara me decía que me llamaba, "el blandito". No le caía bien, creo que me envidiaba. Pero no le guardo rencor, los ojos de Clara eran demasiado poderosos. Los amigos de Cheiras pasaron de largo, dando voces, perdiendo nuestro rastro.

-Cabañas¿en qué coños estabas pensando para hacer eso?Te he tenido que salvar el pellejo, da gracias a la consistencia de los botellines de Mahou, si no ahora estarías en el hospital.

-Tu tío me lo mandó

-¿El viejo?

-Sí, tu tío, me dijo que tenía que coger la vida por los cojones, que tenía que enfrentarme a mis miedos, que tenían que partirme la cara por primera vez.

-Puto pijo de urbanización inconsciente ¿Sabes lo que has conseguido?Nos has buscado la ruina, estamos muertos ¡muertos!-Nunca había visto a Balú con esa cara, incluso cayéndole como una patada en la boca, había decidido ayudarme en lugar de borrarse como habría hecho cualquier otro. Había decidido compartir mi negro destino, ese que había decidido tener, para aprender de sufrimiento, como el maestro me dijo.

-Vámonos, duerme en mi casa esta noche, te estarán esperando en la parada del bus.

-Vaya, lo tienes todo estudiado.

-Mira chavalín, podría haberme lavado las manos y haber dejado que Rodríguez te ahostiara, pero no sé qué coños me ha impulsado a romperle el botellín en la cabeza. Ahora estamos jodidos, así que o aprendes a pensar rápido, o estrenarás una brillante silla de ruedas para que le pegues un "I love Jaime Gil de Biedma" en el lateral.

-¿Ya no te gusta Gil de Biedma?

-¿Te enseñó a escapar de una pandilla de canis ansiosos de sangre?No, ahora es más útil y necesario nombrar una cita de Sun Tzu que dice que te calles la boca y dejes que yo piense por los dos.

Apuntes sueltos

2009-08-27T10:17:00.000-07:00

Ristra de deleznables poemillas rescatados de mi cuaderno para reanimar a este pobre comatoso:

Yo era el chico de la esquina
el del pelo rizado y la barriga
afanado en escribirle canciones
a tu sonrisa, a esos ojos que pones

Sin haber rozado tu piel
ya imaginaba, creía saber
que escaparías conmigo
que brotaría whisky
de
tu
ombligo

Y brotó abandono
brotó veneno
y ahora solo
desconfío y aprendo
_______________________________________

Acumulo listas de derrotas
las grabo a veces en dos rocas
y llamo a Moisés, que las lea
a incrédulos que buscan pelea

Los dioses nos dieron
la espalda,
las soluciones,
el fuego

y nosotros, es cierto
quemamos todos sus templos

Olvidamos enseñanzas
aprendimos de nuestras faltas
a base de hostias
que nunca serán sagradas

No sacrificamos corderos
eso no sería lo correcto
ni bailamos desnudos
eso sería menos absurdo

Eso sí, honramos a héroes
que nunca mataron a Hydra
traicionamos al vecino
e hipotecamos nuestras vidas...

___________________________________________

Si soy yo quien busca su destino
escarbando en madrigueras sin fondo
peleando por sueños perdidos
emocionado parcialmente, por casi todo

Dime qué vida llevas a tus hombros
tú que vas envidiando vidas ajenas
un estratega perparando sus robos
pero siempre tendrás, pesadillas con ellas

Mientras yo sigo hurgando en mis miserias
intentando no copiarle versos a Bob Dylan
buscándole el sentido a noches de ferias
disfrazados con trajes de balas perdidas.

_______________________________________________________

La lluvia cae sobre mi espalda
sentirse vivo es más bien barato
hoy no quiero recortar mi barba
hoy quiero estar parado

Y observar deshacerse los días
sentado en el parque en un banco
recordar como solías
besar mis labios

Arquímedes Yáñez: Labios calientes, ciudades congeladas

2008-10-29T10:30:00.000-07:00

En esta ciudad el clima es como sus habitantes. Todo tiene que ser a la tremenda. Aquí la lluvia duele sobre la cabeza, el viento deja cicatrices en los párpados, el calor abrasa las aceras y el hielo congela el café recién hecho en mi cafetera, debería cerrar la ventana de la cocina mientras me ducho. Los habitantes de esta ciudad son como su clima, si te odian te odian a matar y si te aman el mínimo desaire transformará el amor en locura. La cantidad de jilipolleces que puede pensar uno cuando se encuentra atado a una cama después de que le haya vaciado el piso una lugareña. Creo que había una canción de los 1980s que advertía sobre el peligro de meter a una ex-convicta en tu cama, pero me dejé llevar por Lluis:

-¿Esa es "La Vaciadora"?¿Te está tirando los tejos "La Vaciadora"?- Lluis llamaba así a Amanda porque según él, los pisos no era lo único que vaciaba. Una chica tan preciosa no debería tirar su vida de esa forma por el retrete.

-No sé si arrestarla o invitarla a cenar.

-Yo sí que le daría de cenar.

-A tí te debería de bastar con esa novia que te has echado.

-Compadre, yo soy un alma libre- y tan libre, se tiraba a medio cuerpo mientras su querida novia apuraba su último año de carrera de medicina. Pobre ilusa.

Lucas no me hacía caso, dudo que le hubiesen drogado, el cabronazo de él se parecía muy poco a los viejos perros policía del cine como Rintintín o Jerry Lee, dormía demasiado. Conseguí mordiendo desatar una de las cuerdas. No piensen que de un modo eficaz o heroico, la zorra de ella había dejado un reloj de pared para que me diese cuenta de que el tiempo pasaba mientras yo me veía incapaz de desatarme. Al fín, a eso de las 14 PM conseguí liberarme, pensé que quizás habría sido generosa y me habría dejado algo de comida. Confuso me levanté y conseguí unos calzoncillos "ventajas de no lavar la ropa a menudo" pensé. Caminé por el breve pasillo hasta la cocina, confuso, sin terminar de comprender muy bien lo que había ocurrido. Llamaba a Lucas a voces, pero este gruñía quejoso por turbar su siesta matutina. Llegué a la cocina y allí se encontraba, aquella figura semidesnuda y sonriente, aquellos ojos verdes capaces de arrastrarte a un pozo negro sin necesidad de cantos de sirena.

-Te has acojonado ¿eh?. Me pareció gracioso.

-Podría pegarte un tiro ahora y arrestarte por agredir a un agente del orden público.

-¿Agredir? seguro que te dejarías volver a agredir de esa forma ahora mismo si yo quisiera. Sólo tengo que inclinarme sobre tí y...-se inclinó sobre mí y me besó, sus labios sabían a café recién hecho, no congelado- quítate esos calzones sucios, tienes todo ese desorden que llamas habitación en el salón, yo me voy a ir a trabajar ahora ¿nos vemos esta noche?.

-Sí -la respuesta viajó de mis genitales a mi boca sin que mi cerebro llegase ni siquiera a saber de su existencia.

-Pasaré por aquí, hasta luego madero- me volvió a besar, esta vez me hizo recordar por qué había acabado atado a una cama la noche anterior.

Después de "ordenar" mi habitación, saqué a Lucas a hacer algo de ejercicio. Mientras corría pensaba que la vida de los policías de baja es un auténtico coñazo, llevo años de entrenamiento para enfrentarme a la calle y a sus riesgos, y en mi primera semana recibo un balazo y me enrollo con una vaciadora de pisos. Estaba claro que había aprendido poco en la academia, que estaba muy verde. Un tipo se acercó a un grupo de niños y empezó a hablar con ellos, al principio no me pareció sospechoso, pero cuando agarró a uno del brazo y el niño se resistió todo lo que su fuercita le permitió, decidí esprintar hasta su posición. El tipo soltó al niño y empezó a correr. El hielo suspendido en el aire congelaba mis pulmones y los puntos parecían el campeonato del mundo de sogatira, cuando calculé que estaba a la altura me abalancé sobre él, pero acabé tragando el polvo del camino de tierra. El tipo se alejó lo suficiente como para que yo no le alcanzara. De repente ocurrió. A veces, muy pocas veces, Lucas se comportaba como un perro de verdad y no como un gato con orejas de sabueso. Ésta fue una de esas ocasiones, Lucas corrió y corrió, hasta que de un salto, le dejó un molde exacto de sus colmillos en la nalga izquierda del fulano. Me acerqué jadeando y con sangre en las manos por mi estúpida caída:

-Está usted arrestado.

-Me da igual, pero lléveme al hospital, estoy sangrando, puto perro de mierda.

La gente se acercaba para hacer sentir a Lucas como un auténtico héroe mientras yo llamaba a mis compañeros por el móvil. A ellos les omití la historia de mi trompazo, simplemente les expliqué lo inteligente y hábil que era mi viejo sabueso. Ya lo dice el refrán "A cazador joven, perro viejo". Meses después, aquel mordisco de Lucas en el culo de aquel pervertido se convirtió en una de las mayores operaciones contra la pedofilia en internet. El cabrón del chucho se llevó hasta una mención en un periódico nacional.

Continuará

Nuevas canciones

2008-09-04T06:07:00.000-07:00

Tres nuevas canciones( a falta de otras dos por grabar), grabadas a lo tonto y a lo loco, pero uno anda con poco tiempo y muchas ganas...

Sin título I.mp3 - Vitote

Mientras tanto.mp3 - Vitote

Tu fraude favorito.mp3 - Vitote

Espero vuestra opinión.

Versos Coagulados(II)

2008-04-24T02:35:00.000-07:00

-Pensé que no tendrías cojones para enfrentarte a la realidad.

-Me van los retos- le dije intentando no colorear mis calzoncillos mientras lo soltaba. Aquel sitio daba realmente miedo. Todo el mundo en silencio, bebiendo líquidos leñosos en copas grandes. Había un maromo de dos por dos al final de la barra mirándome con los ojos inyectados en sangre. Yo desentonaba, con mi cuaderno amarillo, mi camiseta de los Beatles, y mis zapatillas de deporte.

-¿Qué bebes?.

-Whisky con coca cola- dije temiendo la respuesta.

-Cuando dijiste whisky pensé que realmente eras un tipo con agallas, un hombre de verdad- supuse en aquel momento que antes o después me acostumbraría a sus ironías, pero el cabrón está bajo tierra y todavía resuenan sus jilipolleces en mi coco.

-La bebida no define a un hombre.

-¿Y qué le define a un hombre Sócrates?

-Sus palabras- por fín dije algo sin que me temblara la voz.

-Entonces los vendedores son personas maravillosas, salvan vidas y si les aprietas un poquito te hacen una mamada. A la mierda las palabras, las palabras son las mayores mentirosas del mundo chavalín. Las usamos para construirles a los demás su realidad sobre nosotros, que es muy distinta a nuestra realidad. Lo único sincero que existe es el silencio. Paco, pónle a este chico whisky sólo, que está en edad de crecer.

Aquello sabía a lubricante de motosierra, por el regusto a madera que dejaba, pero en el estómago sentías una puñalada y en la cabeza un mazazo. Era lo más parecido a una paliza que me habían dado hasta entonces.

-Esa es tu libreta, chaval te sobreestimas. Nunca uses un cuaderno tan grande, los cuadernos grandes piden ser rellenados, y cuando quieres rellenar algo, de forma inconsciente lo rellenas del mismo contenido que tu colon. Las libretas pequeñas te hacen depurar los versos, no escribes al no ser que sea algo que realmente merezca la pena guardar. Pásamelo- comenzó a pasar las hojas mientras mordía lo que quedaba de un puro que apestaba a barato.

Se quedó allí, a la luz tenue y rojiza que iluminaba la barra, en silencio durante dos horas. Cada vez que intentaba decir algo me clavaba los ojos. Me bebí otras dos palizas y el maromo del final de la barra parecía menos amenazante. Seguramente pasaba allí las noches por miedo al contacto humano, o era el matón de alguien más bajito y con más dinero que él. Al fondo había una mujer de unos 30 años lamiéndole la oreja a un hombre con la mirada perdida en el infinito y la mano metida en su pantalón. El camarero parecía tener pegado a su labio inferior un cigarro que no ví apagado en ningún momento. Los minutos pasaban y las nauseas que me provocaba el olor de aquel antro se iban atenuando. Él seguía pasando las hojas, su cara no cambiaba de posición. Cuando terminó, cerró el cuaderno y lo puso sobre la barra, pegó un trago largo a su copa hasta dejar sólo un hielo. Mientras mordía el otro hielo me miraba a los ojos. Estaba esperando su veredicto, su patada en el culo o su palmada en mi hombro. Arrancó una hoja y sacó un mechero, cogió el resto del cuaderno y lo tiró al suelo.

- No, no me jodas, mierda es el trabajo de tres años.

-Empezaste con quince años ¿no?. Chico, la mayoría de ese cuaderno recibiría un trato de lujo si lo utilizase para limpiarme el culo. Vomitivo y pegajoso. Lo único que merece la pena es esta hoja- era un poema bastante reciente, lo escribí el día en que mi exnovia del instituto me dejó por un jilipollas que estudiaba derecho. Estaba realmente enamorado de aquella chica, era casi perfecta, casi, porque si no hubiese sido tan puta sería perfecta. Pero tampoco habría llegado a estar conmigo. Aquel poema lo escribí borracho aquella noche al llegar a casa, me la agarré llorona aquel día, incluso había borrones de tinta entre las cuadrículas por alguna lágrima suicida sobre el cuaderno.

-Este poema me dice que a lo mejor te puedo convertir en un hombre de verdad, toma y vete a tu casa. Vuelve mañana a las tres de mañana.

-Pero si tengo clase pasado mañana.

-A la poesía le da igual qué cojones tengas que hacer, ella viene a tí, si escapas nunca se quedará contigo.

Mientras el autobusero maldecía a todos los conductores del mundo y a la luz del atardecer yo leía una y otra vez aquel poema:

Sellaste mi memoria con cola hirviendo
oxidando con fluidos de otro mis entrañas
a pesar de ello todavía tengo las ganas
de atarte a mi cintura con sutura para hielo

porque eres puro hielo quemándome
vaciando mi estómago a ritmo sincopado
dilatas mi boca con tu sexo amargo
pero tengo ganas de con tu piel arroparme

una vez más y mil veces si te pones
a tiro entre ceja y ceja de mi pluma
te dedico sonetos que no se esfuman
ni cuando haces que caduquen...mis cajas de condones.

Pensé mucho sobre ese poemilla. Es cierto que lo escribí con dolor y desde el corazón, y salió sólo, sin planteamientos ni esquemas, libre y descorazonado. Pero también pervertido. Pensé " a este tipo le basta con que meta dos tacos entre verso y verso y algo sobre algún coño...se cree Bukowsky el muy cabrón", ahora me doy cuenta de lo equivocado que estaba, del lastre que son los prejuicios para el escritor.

Me tiré la noche en vela delante de una libreta pequeña que compré en la papelería de debajo de mi casa. No fuí capaz de escribir una sóla palabra. El whisky me hizo dormir como un niño sobre la mesa.

Versos Coagulados

2008-04-21T03:17:00.000-07:00

-¿Realmente quieres ser poeta chaval?, no sabes lo que dices, no tienes ni puta idea de qué es la poesía. La poesía es una zorra exigente, te roba el corazón una y otra vez. Siempre es más agradecida con los demás que contigo mismo, y cuanto más desagradecida es, más te gusta y más bella te parece.

-Pero maestro, sólo quiero escribir bellos versos para encandilar a las damas.

-Mira chaval, si quieres encandilar a las damas no escribas poesía, no empieces ni siquiera una triste libreta. Matricúlate en derecho y apúntate a un gimnasio. Olvida todo lo que sepas sobre historia, arte, literatura e incluso sobre deportes que no sean fútbol. Aprende a tratar mal a las mujeres y cómprate un buen coche. Eso todo te dará más mujeres que la poesía, más polvos y más saliva ¿contento?.

-Pero maestro, así no conseguiré el amor puro, no podré hablar de la pureza del amor entre un hombre y una mujer.

-Chavalín, deja de soñar, o de fumar marihuana, o lo que cojones hagas. No te ayudará a escribir mejor. ¿El amor puro? ese amor jamás lo podrás sentir porque el único que siente verdadero amor y lo valora, sabe que es demasiado importante como para alcanzarlo y perderlo. Porque el amor se pierde, desaparece. Lo que queda es el dolor, y sólo el dolor te hará un gran poeta, de los que llenan montañas de libros que nadie querrá publicar por el daño que puede hacer un simple verso. La angustia, ese es un sentimiento que perdura. La pérdida. Pero el amor...el amor es poseer a alguien y alguien siempre va a desaparecer, a perderse o a largarse con otro idiota.

-No estoy de acuerdo con usted maestro, el amor de Romeo y Julieta perduró en el tiempo, llegó hasta nuestros días.

-Eso es pura basura literaria, eso no es amor, es enajenación mental. Amor es ansiar despertarse cada mañana al lado de alguien, prepararle el desayuno, ver una película el domingo por la tarde abrazado a ella, follar a la hora de la siesta, recordar su olor y rellenar libretas...

-Entonces dice que el amor hace escribir poesía.

-Me refería a libretas con la lista de la compra.

-No mienta maestro, usted ha estado enamorado, y ha escrito poemas tremendamente buenos mientras lo ha estado, en sus primeros libros, en sus primeras servilletas de bar. Pero algo le ocurrió¿ no es así?- mi pregunta le cambió la cara, como si hubiese tocado en su centro de flotación.

-Chaval, recuerda esto-tosió sangre, una sangre negruzca, coagulada y la tapó con un viejo y sucio pañuelo de seda- el día que seas feliz sólo con oler su pelo, y todo lo demás te dé igual, el día que sólo su sonrisa te alegre el día, no la dejes escapar por nada en el mundo. No la dejes irse con otro, no te dejes llevar por el tiempo ni sueñes con que la olvidarás fácilmente. No busques consuelo en ninguna zorra, en ningún bar, ni siquiera en el fondo de un vaso de bourbon. Agárrala fuerte del talle y no la dejes escapar. O acabarás vomitando sangre delante de un inútil que quiere escribir poesía barata pensando en sí mismo. Cuando la encuentres sabrás de qué te hablo, ahora deja de hacerte pajas y de escribir versos melancólicos y pegajosos, coje una libreta y vete al bar más inmundo de la ciudad, empieza la casa por los cimientos, porque hasta que no aprendas a describir la inmundicia, no sabrás describir la luz. Yo llevo 30 años intentándolo y aún no he acabado.

-¿Le veo mañana maestro?

-Sólo si tienes cojones para enfrentarte a la realidad.

Cuando salí de aquel bar que olía a amoníaco, probablemente por la suciedad de los urinarios, encendí un cigarro para colapsarme las fosas nasales de algo que no fuese vomitivo. Aquel tipo era un idiota, aunque escribía como nadie. Pero era arriesgado dejarse caer por su cuesta abajo...

CONTINUARÁ

Sus ojos

2008-03-26T16:02:00.000-07:00

Ni en el más sórdido de mis sueños había soñado a una mujer como ella. Lo cierto es que bailar no bailaba muy bien, pero su mirada era como un puñal que aceleraba mi ya taquicárdico corazón.
Estaba en aquel pueblo que me había visto crecer, cazando las mismas historias para no dormir de siempre con mis otros dos jinetes del “alcoholcalipsis”. Aquella noche no difería mucho de otras que ya había derrochado en aquel bar, beber hasta derrumbarnos sobre nosotros mismos.

Demasiadas cervezas, Havanas y Legendarios, como para entrarle a ninguna chica. Demasiados conocidos en aquel bar. El problema de los pueblos es que todo el mundo sabe quién se ha tirado a quién, y eso le roba toda la magia a la mayoría de las mujeres que intentaban seguir el compás de aquellos dos ojos negros. Saber quién se ha tirado a una mujer es como haberla visto cagar, si es guapa te da igual, pero si su cara es mínimamente grotesca o su culo es como la pantalla del IMAX, es imposible concentrarse en otra imagen. Además, a mí me bastaba con sus ojos y mis copas. Ella cobraba por lanzarme sus miradas más sucias, por jugar con s labios y su lengua, por dar a algún torpe borracho la sensación de que existía un mínimo resquicio de esperanza de tirársela. Yo no apartaba la mirada de sus ojos mientras los demás no apartaban la mirada de sus caderas. Y su manager no quitaba la mirada de los borrachos. Acabó su turno, se subió un maromo de uno noventa de estatura y cero de neuronas, uno de esos pavos que se pasan cuatro horas al día en un gimnasio hasta ser capaces de levantar una cabra con su meñique, de esos que creen que “El Decamerón” es un cantante flamenco.

Todo el mundo aprovechó para calzarse otro trago y yo aproveché para hablar con la única chica a la que tenía pinta de no conocer ni de haberla visto en sueños. Me empezó a contar no sé qué historia de que ella no creía en Dios, que creía en la Diosa, en la Gran Madre, que para ella no existía el pecado, que para ella sólo existe el amor. Sonaba a rollo de secta, pero la chica tenía pinta de tener ganas de probar el asiento de atrás de algún coche cercano. “Yo soy cantautor”, esa frase solía apartar a las mujeres más pragmáticas, a esas que una madre elegiría para sus hijos, y dejaba sólo a las más taradas y pervertidas. Era casi como preguntarle si iba a poder echarle un polvo sin tener que invitarla a cenar. “¿Y has grabado algún disco?¿puedo escuchar algo tuyo?”,”Es difícil, la mayoría de mis canciones están en una carpeta con portadas de discos y dudo mucho que algún día salgan a la luz”,”Vamos que eres malo”. Su revés no me dolió, porque la mirada se había subido de nuevo al podio, y acaparaba toda mi atención. Sonaban canciones estúpidas, en inglés y en castellano, incluso alguna en portugués. Mientras la otra chica me contaba movidas de su trabajo, otro día me habría interesado por ella, porque las dependientas de Zara son una de mis debilidades, pero hoy no podía competir.

La sesión de contoneos batía mi lóbulo frontal, me desinhibía y me lanzaba a bailar. Yo nunca he sabido bailar, ni lo he pretendido, pero hacer un poco el gilipollas siempre atrae a mujeres con ganas de hacer el gilipollas y de acabar teniendo sexo de gilipollas. Pero esta vez era distinto, ella atrapaba mis movimientos y me movía como una marioneta con su mirada, la otra muchacha empezó a bailar pegada a mí. Movía mis caderas lentamente y clavaba mis ojos en ella. La dependienta se frotaba contra mí como si mi pantalón guardase el secreto del poder de su Diosa. De repente me sentía lleno de fuerza, dominante y poderoso. Pero creo que eso era culpa del Havana con Coca-cola. Yo ya no parecía un cantautor frustrado, era el guiñol de un semi-dios, poderoso cual Aquiles bañado por la sangre de un alcohólico dragón, pero dominado por su alquilada mirada. La dependienta me susurró al oído, “tengo mi coche ahí fuera”. La agarré por la cintura y la besé sin apartar la mirada de mi dueña. Mis manos se desplazaron por aquellos pantaloncitos blancos y estrujaron su culo. Me sentía dueño de todo lo que mis manos tocaban, pero aún así sólo podía pensar en sus ojos. Los hombres somos ambiciosos, nunca nos conformamos con lo que tocamos o poseemos, siempre estamos pensando en aquello que está lejos de nuestro alcance, aunque sea una botella de veneno.

Las calles estaban pobladas de una nieve que se derretía a cada paso que daba, desprendíamos calor como dos antorchas humanas. Me dio las llaves de su coche, demasiado coche para una dependienta de Zara, seguro que papá no consentiría lo que iba a pasar en la tapicería de su A3 GTI nuevo. Aceleré olvidando mi temor a la velocidad, porque nada me podía parar. Su mano izquierda recorría mi muslo, pero era insignificante, no me distraía de la carretera. Llegamos al viejo río, y el techo solar dejaba mirar a una Luna que hoy se enamoraba de mí y no como de costumbre. Su cuerpo se crispaba con cada movimiento, su cara se transformaba con cada movimiento, sus ojos se clavaban en mí, sin turbar mi concentración. Los corzos se debieron asustar de su aullido. Cayó sobre mí y me abrazó, yo sólo podía pensar en la bailarina. Silencio hasta el pueblo, se quedó dormida. Aparqué el coche sin despertarla le dejé las llaves en el salpicadero y me fui. Sólo podía pensar en la bailarina y en esos ojos.

Entré en el bar, estaba vacío, sólo los bailarines, el manager y los camareros recogiendo los restos del Viernes Santo, hace no mucho, fecha para el recogimiento. “Pon una ronda para estos señores”, le solté al camarero, la rechazaron, todos menos ella “Un tequila por favor”, “Que sean dos”. Duró un segundo en nuestras manos y dos siglos en nuestras gargantas.”Vaya polvo habrás echado gracias a mí”,”Tú no tienes abuela ¿no?”,”Venga, ¿te crees que yo no me doy cuenta?, ¿que estoy ahí como una “calientapoyas” echando miradas al azar?”,”Cobras por ello”,”No, cobro por bailar, no por alegrarle la noche al primer cantautor frustrado que me cruzo”,”¿Cómo sabes eso?”,”Te escuché en “Irish Rover” cuando trabajaba allí de camarera, pareces un tipo atormentado, pero me gustó tu música”,”Gracias, sólo trato de alegrar a la gente comparando sus vidas con otras más desgraciadas”,”¿Y me escribirás una canción?”,”Te escribiría un disco entero sólo hablando de tus ojos”. Me miró a los ojos, me puse en guardia de nuevo, se acercó a mi oído y susurró “pues todavía no has visto lo mejor”, mientras colaba su mano en mi bolsillo de atrás. De repente, el tarugo y su manager cayeron sobre mí como una maldición, el tarugo me agarró de los brazos, sin que pudiese moverme, el manager me puso la cara como una túnica de Nazareno. Me pateó el estómago una y otra vez, lo cierto es que no tenía fuerza ni para apagar una vela, pero el hijoputa de él era persistente. “Para que aprendas a no meter mano a quién no debes”. Ella se reía a carcajadas. Se agachó y le dije “¿Y ahora qué hago yo con esto?”, “Hazte una paja o escribe una canción”. Llegué a mi casa como pude y me dejé caer sobre la cama, a la mañana siguiente me dolía todo, me quité los pantalones ensangrentados, y mientras me dirigía a la lavadora, un papel cayó al suelo “Clara 6XXXXXXXX, espero que te recuperes y me llames Besos”. “Dios cierra puertas, pero abre túneles en las montañas”, pensé mientras trataba de reírme sin que me doliese la cara.

Soneto del niño soldado

2008-03-18T10:55:00.000-07:00

Lo escribí hace mucho tiempo, pero no ha perdido su vigencia. Hoy en África hay cerca de 200.000 niños soldado, cuya única educación será un AK-47, vino de palma y una muerte precoz:

Miradas vacías, en ojos de niños
llenos de heridas, llenos de gritos.
Ojos inocentes que no cazan grillos
no juegan al fútbol, son soldaditos.

Sin miedo ni nombre van despacio
y ya no distinguen ni sol ni nublado
infancia perdida con un AK-47
ni balones, ni barbies, ni magos reyes

Tú ahí sentado empuñando tu cerveza
como todo el mundo olvidas esta guerra
niños con poder, movidos como marionetas

África se muere y Asia se infecta
con capital, con poder, sin vergüenza
dominan el mundo, con tus papeletas.

Homenaje a Bukowsky

2008-03-17T15:35:00.000-07:00

Es la historia más vieja del mundo, chica deja a chico, chica se tira a los bares desesperada, chica con la que acabo en la cama . Yo estaba en aquel bar peleando por seguir respirando el corcho disuelto en el aire. Aquello estaba lleno de paletos de fin de semana y putas de alerón y regguetón. Pero a mí no me interesaba nadie más que la camarera. ¿Quién no desearía tener en su cama a una mujer cuyo apéndice superior derecho termina en una botella de Jack Daniels?, algún idiota. Ella se apoyó sobre la barra y pidió granadina con vodka, "una más me dije", y seguí mordiendo hielos. Las horas pasaban y los dos nos cargábamos de motivos para acabar vomitando, "¿tú por qué bebes?", "¿Hacen falta motivos?", le contesté. "Todos bebemos por algún motivo, a nadie le gusta esta mierda, solamente la bebemos porque nos ayuda a sentirnos mejor", "Lo dirás tú, a mí me gusta el bourbon, pero claro, con esa bazofia que bebes", "Dame un poco de lo tuyo", dicho ésto se me ocurrieron montañas de lascivias con las que emplear ese vulnerable comentario, pero me limité a colocarle el vaso bajo con dos hielos en los labios. No llevaba carmín. Pero se dejó su sabor a granadina en mi vaso. "Eso es peor que el aceite del motor de un tractor", "Nadie ha dicho lo contrario, a mí me gusta", "¿Eres un tractor?", "Mierda, me has descubierto", se rió. Se reía de una forma estúpida pero encantadora, con sacudidas de atrás adelante agravadas por la intoxicación cerebelosa que comenzaba a padecer.

Pusieron "Loosing my religion" de REM, señal inequívoca de que debíamos irnos a comer un kebap, a un after a encasquetarnos pastillas de colores, a follar o a vomitar. Yo había elegido ésto último, para purgar mi cuerpo de mentiras y cicatrizar las heridas de mi estómago, pero ella era una acaparadora. Me agarró por detrás y me dijo "Llévame a tu casa", "La están fumigando", "¿Y dónde pretendes dormir?", "En tu cama". M atrevimiento habría desencadenado un bofetón si no hubiese sido por su borrachera y sus, desconocidas aún para mí, ansias de venganza. Olía a champú, su olor se clavaba en los pulmones y revolvía mi estómago. Empezó a despotricar de política, de que ya no luchamos por nuestros ideales, que nos consumimos en este mar de consumismo, de que ya no sentimos, que sólo respiramos. Que tenemos todo al alcance de nuestras manos y todo nos parece poco. Que vivimos anécdotas sólo por relatarlas después, que pensamos más en la apariencia externa que la sensación interna. Le metí la lengua en la boca para que se callase. Ella siguió mi línea de actuación. La miré. Borrosa estaba más guapa. Y ese olor dulzón me seguía atormentando. Nadie sabe cómo llegamos a su portal, pero de repente estábamos sentados en la escalera de su portal mientras ella liaba un peta. No me gustan los porros, pero necesitaba enterrar cebolleta bajo cualquier condición, fumado o sobrio. Ella seguía despotricando entre calada y calada "¿Y la música?¿Tú crees que ahora hay buena música?hoy en día los Rolling se comerían los mocos, qué vergüenza", "Perdona, ¿te gustan los Rolling?","No...ehm, es por poner un ejemplo","Dime, ¿cual es el último disco que te has bajado o comprado?", "Ese no es asunto tuyo", "Lo fácil es decir que tenemos las oportunidades y no las aprovechamos, que no sentimos y bobadas de esas, todo ese discurso de niñita de papá fumeta despechada, seguro que tu novio tenía un Audi y se dejaba rastas, o era de una ONG y se iba a esquiar a los Pirineos", "Tenía un Rover", "Ves como era por un tío, sólo os enfuerecéis por los idiotas y cuando estáis con ellos os embebéis de todas sus mierdas sin pararos a pensar un segundo en vosotras mismas, en lo que realmente necesitáis, y luego tenemos que venir los perdedores a enseñaros el mundo desde abajo, desde la mugre desde...", vomité, nunca un vómito fue tan acertado en una conversación,"el caso es quejarse de que no hacemos nada para cambiar lo que nuestros padres dejaron estropear, pero ninguno nos arremangamos, así que ¿quién es peor?, ¿el que es ajeno al juego?, ¿el que es parte de él?, ¿o el que lo permite mientras lo señala con su dedo acusador?", me besó para que me callara. Le supo a pota y tuvo que retractarse.

Subimos a su casa, recuerdo vagamente las paredes llenas de carteles sobre los problemas de África, como si esos carteles fuesen a frenar a las multinacionales del petróleo y los diamantes. Bebimos y fumamos más, pero en silencio, parecía mi funeral. Hasta que ella dijo "me dejó porque no se la chupaba","a eso sí que lo llamo yo incompatibilidad de caracteres","era un niñato","no me digas más, era un activista de todo financiado por papá, de esos que no paran de hablar de sí mismos y de la cantidad de cosas que han hecho por este mundo","más o menos","¿Y tú?","¿Y yo que?","¿Y tú qué has hecho por este mundo?", "supongo que no mucho","como todos, así que no te preocupes por lo que puedas hacer por el mundo, y piensa qué puedes hacer por tí". Y de repente me sentí vencedor durante un cuarto de hora. Todas las patadas en el culo, todas las heridas de la cara, todas las injusticias y desgracias eran una insignificante mierda en medio de la jungla. La chica resentida quería demostrarme por qué el idiota del Rover había metido la pata dejándola por una vegana tres años más joven, dejando claro que a ella sí le gusta la carne. A la mañana siguiente recogí casi todo lo mío que había caído al suelo en aquella casa y me marché. Le dejé café reciente y le mangué un gelocatil para la resaca. No busquéis finales felices, ya os dije al principio que ésta era la historia más vieja del mundo.

Sé que no es muy allá, pero esque he empezado a ver "Californication" que imita un poquito al maestro Bukowsky, y de repente he echado de menos un poquito de realismo sucio. Mañana reempiezo "Factotum".

Dando señales de vida

2008-03-16T16:51:00.000-07:00

Abro un álbum de fotos vacío
aquí colocaré el resto de mi vida
futuras victorias, futuras heridas
montañas de arrugas, algún crío

mudanzas, algo que llamar mío
labios desconocidos, menos amigos
viajes planeados, Moscú sin abrigo
ahora parece lejano todo ese desafío

Terminarán los años de finales de curso
llegan las responsabilidades, el destino
romper con el pasado, ganarle el pulso

Terminará el barro en la sien el jueves
las tuches parciales, los placajes fallidos
pero aún no ha terminado, agárrate fuerte

Más de los convulsos 19

2008-01-30T04:15:00.000-08:00

Mi vieja libreta de segundo de carrera está repleta de poemas, y como a Alize le gustó, ahí va otro, aunque son realmente pobres y malos:

No has dejado de ser Campanilla
con tu sonrisa a modo de varita
que levanta mi moral los lunes,
olvidas las tencas, prefieres atunes

Aunque a veces las horas me maten
yo te guardo todavía mi último baile
cuando no quede polvo por respirar
a los que olvidaron torpes, cómo soñar

Sabes que aprendí a jugar a los dardos
en mi número Cristo me deja sus clavos
para darle en el corazón a todo el odio
que matábamos en un rincón los dos solos

Mientras haya sangre en mis venas
y estas no se infecten de bacterias
serás esa roja libreta donde apunto
los lunes que no amarga el desayuno

___________________________________________

Nunca he distinguido menguante de creciente

ni he confiado en algún golpe de suerte

pero últimamente tengo ciertas esperanzas

que me ayudan a despertar por las mañanas

ya no llevo el corazón en una nevera

ni me entierro por debajo de tu tierra

si me salen los ojos de serpiente

que le jodan a los dados, que siempre mienten

son unos desconsiderados con carnet de alberguista

pasean por su cuerda floja, hurgan en las mochilas

desde que no les hago caso, ni les escucho

se han rendido y por dentro se creen difuntos

ya no clavan sus desdichas
en la cumbre de mis párpados
ni riegan con lágrimas
mis horas de descanso

Analgésicos

2008-01-23T11:27:00.000-08:00

Dos píldoras contra el dolor, una nueva, la otra vieja:

-El sábado por la tarde salió de la nada:

Las desolaciones se reparten los tejados
para mí hoy no es el día de los enamorados
limpian ventanas ex-abogados triunfadores
perseguidos por algunos viejos acreedores

El periódico vomita mil noticias sinsustancia
nosequé de la boda del presidente de Francia
Guti que se queja otra semana en el banquillo
y en mis pulmones se declara plaga de topillos

resulta que hoy no es el día de los enamorados
al menos para mí, de eso me estoy quitando,
rétame a tu cama y no a otro cinco contra uno

hoy no mastico nubes pero fumo realidades
estar solo es bueno si estas en tus cabales
yo hace algún tiempo, que me creo Unamuno.
____________________________________________________________________

-Escrita con 19 años

Algún hijoputa con un jersey en el hombro
besa tu boca y me pone platos por ojos
viendo cómo te rebajas, como las canciones
te arrodillas y regalas a pares tus favores

los negados a caballeros de mesas cuadradas
esos vencedores de batallas no disputadas
pero sí relatadas para sazonar mil noches
porque no tenemos Sherezades ni condones

Pero tú tranquila, no me empeño en buscarte
a este paso será bastante fácil encontrarte
en la página de contactos de los diarios locales

empezaste por un poco y ahora es una adicción
dime, ¿no lloras sola en tu cutre habitación?
¿no echas de menos a este tonto y a su rockanrrol?

De improviso I

2007-12-29T11:12:00.000-08:00

Levántate carajo
se acabó el remolonear
no hay que llevar mallas verdes
para creerse Peter Pan

Abre las ventanas
sacude las alfombras
es esa pelusa lo que te ahoga
lo que roba tus ganas

No pienses en nada
y préndele fuego a la almohada
que no rapte tu vida
esta soledad homicida

Y deja que este payaso
te acompañe agarrando tu mano
por veintemil leguas de viaje submarino
a hundir a otros en el olvido

Serás la heroína de mi cuento
asesina de la dama de hielo
que hipotecó mis besos con alto interés
y viene a cobrar su parte cada mes

Te descubrirán las estrellas
como cazadora de melopeas
como piel ardiente, como ojos verdes
como tiritona pa´mis dientes

Esperando estoy...

Sacos de dudas por Navidad

2007-12-25T04:38:00.000-08:00

Se aceptan sugerencias...

Me debato entre sonrisas y prisas
sin reposo, mi coco ausente de ira
ya no pide gi-joes a los de Oriente
sólo soluciones, a mi duda intermitente

Dos musas para este enredaversos
quizás creas que es demasiado pedir
o es que será que está cerca Enero
y estar colgado es más fácil que salir

Una me contagia paciencia doméstica
cómodo a diario de miradas cruzadas
ataque de tartamudez al volver a mirarla
pasión confundida, con crisis epiléptica

Otra es mi explosión y mis retortijones,
mi diabtetes mellitus, sin falda y tacones
ataque de tartamudez en las despedidas
miedo a tropezones, a tórpidas caídas

Pero yo...

Limitado como aquel viejo ángel sin alas
contra su voluntad quedaron empeñadas
ahora ya no vuela y un alcohólico cupido
le dispara por la noche, ebrio perdido

y sólo caigo en las garras de todas aquellas
que recortan sus faldas y usan careta
para no hacerme daño si me deshago
ya pasó una vez, y no fue de mi agrado

Sudo, me asfixio, me río, le abrazo
suspiro, me tropiezo, hablo demasiado
ya es de día, ellas dos demasiado lejos
dejaron su aroma, calándome los huesos.

Inevitable

2007-12-11T15:09:00.000-08:00

Otra cancioncica de Jabalises. Cuando somos adolescentes tenemos un plan de vida, quizás no sepamos qué queremos ser, pero seguro que sabemos qué no queremos ser. El tiempo pasa y a medida que te vas dejando pinchar por la rueca de la sociedad, es más difícil escapar de convertirse en uno de esos seres despreciables. Pero difícil no quiere decir imposible, siempre cabe la posibilidad de huir y dejarlo todo atrás...

¿Por qué conformarse con estar con alguien a quien no quieres simplemente por no estar solo?.¿Por qué no tratar de cumplir tu sueño?.¿Por qué dejarte arrastrar por los tópicos que soñaste con romper?.

Una de mis favoritas sin duda alguna.

Ayer soñé que te amaba
y todo volvía a ser mucho más fácil
Ya casi nada me preocupaba
no huía de verte y por tí se me caía la baba
Ayer soñé que te besaba
me desperté horrorizado, la almohada sudada
Ayer soñé que me largaba
que huía de la ciudad, de tí y de quien me odiaba
Hoy he cogido el autobús
adios muchos vesos "Ailobiu" Salamanca

Me acordaré de tí
Me acordaré de todos
Me acordaré de tí(Bis)

Sobretodo de tí

Mañana hablaré de otras cosas
beberé en otros bares comeré otras sobras
Mañana seré todo un hombre
con libreta de ahorro con un piso y un coche
Mañana seré otro gilipollas
que sucumbe al stress a las prisas a las colas
Pare el estúpido autobús
pare el mundo que yo aquí me bajo
Quiero retirarme por un año
escribir canciones, poemas, ser un ermitaño

Estribillo

Sobretodo de tí, es mentira pero bueno...

Ahora soy proyecto de estrella
rockero, parado, borracho, calavera
Ahora me ahogo en todo un vaso
las desgracias del mundo me han inspirado
Y escribo con mi pluma Mont-Blanc
del conflicto vasco, del hambre, del SIDA, de Irak

No escribo sobre tí
No escribo sobre todos
No escribo sobre tí

Me doy cuenta me he transformado
ahora soy todo eso que siempre he odiado
Un burgués de medio pelo
un puñetero hipócrita barato

Voy a retirarme por un año
escribir poemas, canciones, ser un ermitaño

Y escribir sobre tí
escribir sobre todos
escribir sobre tí...sobretodo de tí

Un consejo compadre te doy...

2007-12-11T14:52:00.001-08:00

Arráncate las costras, bebe agua oxigenada
quítate las escayolas y la vía subclavia
tírate a la primera que cruce por tu mirada
miéntela, dile que hoy vuelves a Moldavia

resárcete cojones, con un Ducados en el bar
empasta tus pulmones calada a calada
así y sólo así podrás al fín compadre olvidarla

Deja las aspirinas, el valium, la fluoxetina
quema el libro de autoayuda, el de Neruda
sólo un clavo saca otro clavo que te oxida
así que vé por los bares, báñate en la Luna(joder "que la luna está cansada de ser el amor de
todos" Carlos Chaouen)

resárcete cojones, con sonrisas en la barra
esas que las besas hoy, y olvidas mañana
esas que, compadre, no te dejan resaca...

La ciudad

2007-12-02T04:59:00.000-08:00

Los extintos "Jabalises", banda a la que pertenecía, dieron sus últimos coletazos a lomos de mi acústica, es cuanto menos curioso que un grupo inicialmente punk acabe haciendo rock acústico. El año pasado decidí que no se deberían perder las canciones, aunque nos separásemos o aunque yo no pudiese seguir al 100% con la música, era una pena perder el material. Quizás algún día pueda volver a subirme a un escenario, porque me cargaba las pilas y me reventaba los ventrículos a base de adrenalina. La calidad de la grabación no es muy buena porque yo no soy ni buen músico ni buen técnico de sonido y lo del multipista no se me termina de lograr así que espero que seais capaces de terminar de escucharla...

La ciudad me cae
cual patada en los riñones
vuelven a tronar
en sus calles los pasos y los motores

Vuelve a quebrantar
mis huesos con humo y olores
yo estúpido truhán
cometí los mismos errores

La ciudad amarga
piruleta embarrada
te vuelvo a llamar
te dejaste aquí ayer tus bragas

Pero...

No me tomes por cabrón
la culpa de esto no es mía
ha sido la ciudad
la que ha descontrolado mi vida

La ciudad me clava
en los pulmones un polvillo negro
hoy soy un número
mañana quizás esté muerto

los balcones cuelgan
geranios de una Babilonia
que incluso cuando ardió
no supo reconocer su derrota

-Estribillo-

Yo me fugo de todo
yo me escondo en tí
y planeamos revoluciones
que están por venir

Yo me meto en el fondo
yo me ahogo en barniz
en los refugios que llaman bares
yo suelo dormir

En los parques ya
casi nunca rueda la pelota
inocencia se ahorcó
con una antena telefónica

en los labavos
pasean sobre una linea blanca
el chulo, el pijo y también
fuerzas del orden uniformadas

en los pisos francos
dominan el mundo escarabajos
muere Spiderman
de nosotros no supo salvarnos

Esta noche esconde
el cajón donde la ciudad guarda
otro charco de sangre
más hormiguitas desahuciadas

-Estribillo-

El carterista educado
El ladrón trajeado
La princesa de la esquina
y hoy hay putas que son muy finas

El marido que piensa
leña que es la que enseña
la ilusión hoy naufraga
a bordo de una patera

Los poetas que buscan
pastillitas que hagan de musa
sigue esperando en la estación
Penélope, con su bolso de piel marrón...

-Estribillo-

Arquímedes Yáñez: Capítulo primero

2007-11-11T13:53:00.000-08:00

La lluvia caía sobre mis hombros. En la herida cabían dos dedos.

¿Quién coños decidió que debería ser así?. Ese cabrón al menos se llevó su merecido. No la volverá a tocar nunca más. Los de la ambulancia tardan en llegar, no se toman prisas cuando les llaman desde este barrio. Mírala, su carita amoratada, sus piernas largas como un domingo sin fútbol y esas dos tetas colocadas con calibre. La peor condena que puede existir para una mujer en estos tiempos es ser tan bonita y nacer aquí. La mierda que antes corría por las calles ahora corre por las venas de hijos de puta como él. Suenan disparos en la calle, cada vez respiro peor. En el cine no mueren los héroes, les dan medallas y se follan a la tía buena de turno. En mi peli ella muere y yo probablemente. Novato...eso es lo que soy un puto novato. Cualquiera le habría pegado un tiro antes de que la matara a hostias. Quizás me merezca morir sobre esta mugrienta moqueta. ¿Quién me mandará a mí joder?.

Se abrió la puerta.

- Es usted el agente Yáñez ¿Qué le ha ocurrido?-dijo un fulano con un chubasquero de hincha del Cádiz.
- El pulmón joder, daos prisa matasanos, no respiro.
- Tranquilícese, vamos a ayudarle-la mujer estaba buena, siempre conozco a las mujeres guapas en situaciones comprometidas.

Desperté en el hospital, calentito, bueno, todo lo calentito que se puede estar con uno de esos batines que te dejan con el culo al aire. Como el cuerpo de policía. Salía en el periódico, en sucesos, bueno yo concretamente no, salía un tal A.Y. del que se decía que "recientemente incorporado al cuerpo de la Policía Nacional, fue herido por un traficante al que tuvo que abatir de un disparo para defender su propia vida. En estos momentos el agente A.Y. se encuentra en buen estado en el Hospital Universitario".

-"Buen estado", ¿qué coño sabrán los periodistas?
- Esos son peores que los tritones-dijo mi compañero de habitación, el cual sostenía entre sus manos la revista "Trofeo Pesca".
-Usted por qué está aquí-pregunté, es agradable conocer a quien te ve con el culo al aire y un suero clavado en el antebrazo.
-Me operaron ayer de la vesícula, usted es el policía ¿no?.
-Eso me han dicho.
-Tuviste cojones salao, vas a ser un buen policía, los cojones son muy importantes en esta vida.
- Me alegro de que sigan en su sitio- la sinceridad es mi fuerte.

Recibí el alta aquella tarde. Volví a casa. Lucas ladró con resentimiento, a los perros no les gusta sentirse solos. Debo de ser uno.

Arquímedes Yáñez, 3 marzo de 2087

Sin título

2007-11-11T13:46:00.000-08:00

Cabizbajo, domingo sin resaca
me aparto de lo que parezca iglesia
crucifijo, medialuna o taberna
me escapo de mí, me tiro en la cama

Resquebrajo versos viejos, los quemo
en su calor se acorta el invierno
busco respuestas para mis preguntas
compro unos libros de autoayuda

No me salvará esta noche el cientodoce
ni el palpitar de trompetas de vinilo
ni la cafetera de luto con su ruido

Ni el café irlandés con sus vivos olores
ni siquiera la radio con sus goles
sólo borrarme tu saliva porque has huido.

Para escritores y secundarios

2007-11-04T14:58:00.001-08:00

Dedicado especialmente a mariano un gran relator, novelista y proseta:

¿Quién puede frenar la tinta de mi boli?
cuando huye vanamente, cuando se desparrama
no para ante nadie y nunca respeta a nada
gorgotea por la punta como de cuchara ali-oli

y mis dedos precisos la guían, la engañan
para que cuadren y tengan sentido las palabras
sin pretender levantar un único sentimiento
también se siente algo de una patada en los huevos

sólo se frena cuando laten mis arterias
taquicárdicas bier repartidas entre tus piernas
en mis sueños, en la cafetería o en la calle

para después arrancar si trato de olvidarte
como barras de carbono o seguro de escopeta
que evitan que huyas de mí, que te pierda...

Para balleneras y bajabraguetas

2007-11-04T14:44:00.000-08:00

Ancla las palabras en el puerto
que yo quedé barado hace tiempo
no hagas el ridículo del capitán
que se obsesiona con faenar

en busca de ballenas perladas
atragantado con humo de pipa
tú, ahórrate esas dos palabras
que usas de cebo para sonrisas

Nunca fueron tan reales como Moby
como las penas que trago con chanfaina
en barras de bar con unas cañas

no trates de buscarle explicación
¿un solitario?lo sé no tengo perdón
por sacarte de cuajo las legañas

Jazz vs poesía

2007-10-14T11:46:00.001-07:00

La poesía y el jazz son muy parecidos. El jazz suena mejor en vivo que enlatado en un CD, y la poesía sale mejor si es sin estrategia y escapa del cerebro al boli sin pensárselo mucho, o cuando escapa de la boca en forma de susurro, o cuando escapa...da igual como, pero que escape:

Rimbombante huída la tuya
con portazo incluído ¡insegura!
furcia rubia despeinada
por las calles te gritan ¡fulana!
tipos que ni piensan pegar ladrillos
como para inventar piropos más bonitos.

Me gustan los surcos arrítmicos
que has grabado en mi espalda
aunque escuecen en la ducha
las cicatrices quedan guapas
y me dan para presumir
en mi club de caballeros
bueno,vale,en el vestuario
¿por qué coño te miento?

Sin motivo aparente

llevo grabado en la frente
versos que no hay dios que cuadre

como una partitura

del cabrón de John Coltrane( in spanish please)

por eso decido darle por culo a la métrica
mi mente nunca fué estructurada
ni mi corazón apreció esta dieta para diabéticas
del rutinario bamboleo que me clavas
sin siquiera mirarnos a la cara

automático

espasmódico

dramático

tan adictivo como el plástico de embalar
¿por qué coño fingimos? si no sabemos amar...

La Espera

2007-10-11T15:51:00.000-07:00

Me siento en la ventana
hago apuestas con la almohada
ella me dice muy sincera
va a ser larga la espera

Quizás pesada añade ella
dura para las bestias de carga
que acostumbráis a la carrera
de "findes" de cama en cama

Pero...

Sé que no es vana la espera
aguantar apretando los dientes
huir de labios de guerreras
de sus sábanas tórridas, ardientes

Sé que quizás esto fracase
dentro de unos meses al divisarte
mientras agite bourbon y hielos
y se hagan realidad todos mis miedos

Sé que tu mente no me guarda
que no dejas mensajes a mi espalda
en cartas perdidas por carteros
no muy buenos, mas bien reguleros( chanantismo)

Pero...

Muy a pesar de todo eso
a veces me autoengaño y sonrio
veo tu cara todo el tiempo
en las esquinas de los libros

En mi bata blanca mañanera
que recuerda a tus ojos y tu pelo
esa sonrisa tuya sacada a paseo
arrancándome las ganas de pelea

Y me imagino que me guiñas
mientras espero en la ventana...

Pirámide

2007-09-30T15:21:00.000-07:00

Yo
soy ese tunante
que un día dijo adiós
pero ahora digo que como antes...

Divago entre montañas de papeles
busco recursos,amigos,besos yo que sé
se apagan las luces salgo a dar tumbos
para dolor mi cabeza, para dolor el volver

Por eso la esperanza es una puta desalmada
que va vendiendo por ahí servicio por sueños
a embaucados emborronadores de sacos de versos
ansiosos por buscar cuerpos para ir a perdernos

Yo solo quería poner en el sofá a descansar mi espalda
coger un taxi y plantarme a tu lado allá donde tu almohada
me empuja a quedarme embobado, hechizado mirando como descoyuntas
esa mandíbula perlada que vela el carrete y esa retina, por la que ni preguntas

Yendo al día y otros imposibles

2007-09-24T15:49:00.000-07:00

Salto de la cama primer día del año
las putas obras en la ventana tronando
quien dijo que era fácil esta vida
si yo no dejo de lamerme las heridas

Me peino y mi boca aun no apesta a Listerine
de pequeño creía que vivir era como el cine
robaba un sombrero y la chupa a mi papa
con cuerdas de los sacos me creía Indiana

Después el cafelito, tostadas de desayuno
no soy el mismo que iba a aquel instituto
no exploto granos al menos de momento
ni interrumpe las clases Botrán, el pajero

Un día decidí hacer algo con mi vida
la puse en alquiler por si alguien la quería
me saqué un pico cuando una caprichosa
me la cambió por un cromo del gol de Maradona

Cojo las llaves no sea que quede fuera
y muera de hambre cuando vuelva
me encapricho de las niñas de mi calle
vuelvo a la tierra, ninguna va a besarme

Me hago a mí mismo algunas proposiciones
como la de sentar cabeza, vender esas acciones
de tu cuerpo que desde junio guardaba
eran un agujero a la bancarrota me abocaban

Me propongo otras cosas como ser responsable
de los actos que me empeño en no regalarme
pienso como todos "este año fijo que voy al día"
si me deja algo de tiempo lamerme las heridas.

Los rencores se los guardas a los perros

2007-09-24T15:25:00.000-07:00

Sugiere la mañana
por entre la persiana
que me quede en tu cuarto
para remolonear

buscando en tu espalda
esa serie de palabras
que me retengan un rato
entre tus sábanas

pero salgo corriendo
mientras ladran fieros
falangistas y perros
en la calle desatino

No es que no te haya querido
ni siquiera una fracción
de algún segundo invertido
desabrochando tu sujetador

ni que no me guste desayunar
con tu nombre en la cabeza
ese que trato de recordar
entre galleta y galleta

es que recuerdo unos labios
que la otra noche rechacé
por no alquilarle una fractura
a mis huesos por correr

y ahora añoro su tacto
meloso pero acervezado
no se como torpe huí
y acabé de nuevo aquí

Entre estas sábanas
corrosivas, desalmadas
que me escuecen al roce
y tu anónimo derroche

de halagos embaucadores
y esos los kilos de rencores
que ahorras en tu mesilla
por cada una de mis huídas

¿a quien echar las culpas de esto?
la responsabilidad de ser tan perro
será tuya por no mandarme al cuerno
cuando te limitas a besarme... y a decir eres un cerdo.

Por "endentro" a veces luz a veces muerto...

2007-09-18T18:21:00.000-07:00

Exclusivamente...

Regocijaos entre los cubos de basura
coged papel de aluminio y cajas de fruta
hagamos nuestra propia discoteca exclusiva
donde entraremos sólo los balas perdidas

Venga, animaos mutilados de sentimientos
he traído una pala y kilos de cemento
hagamos una fiesta para celebrar todo el hielo
que guarda nustro corazón, bomba de cieno

¿Que es eso de congelarse poco a poco las venas?
vamos a encender con neones mil lunas nuevas
naranjas, el blanco no me llama en tí la atención

Sacad vuestras galas, llenaos bien de alcohol
dejad en casa el odio, los prejuicios, traed vino
yo os acojo de comparsa en mi pequeño circo.

Dorian y yo

Cuando llames a mi puerta te estaré aquí esperando
con una sonrisa en la boca y con humo en los labios
no temas, nunca me comí a nadie y tú amargas
intenté darte mordiscos el día que me abandonabas
con una botella de whisky y el hígado hervido, hinchado
con aquellos cien sonetos en que me habías retratado
cual Dorian Gray me maldeciste y ahora sólo muero
cuando agarro una pluma para añadirle unos versos
asi que cuando llames a mi puerta, te estaré esperando
traete keroseno, para poder untarlos y quemarlos...y morir en paz.

Cóctel de marisco(de pocilga)

2007-09-17T16:29:00.000-07:00

Ya veis, primer envite, hoy van a ser viejas cantinelas las que os entiznen la mirada y el pensamiento...

El Recodo

El río me rodea sin manos como un manco arrepentido
los alisos son guardianes del descanso del soldado
quien fuera los veranos bajo tus pies un canto rodado
que me conformo con ser de vista un desconocido

Esperé entre la niebla del abarrotado valle artificial
escanciadores de benceno peleaban por respirar
yo desconsolado mirando los dígitos de mi reloj
llevándose mis sueños como la basura en camión.

Y mis planes de General Patton por tus labios
quedaron hasta nueva orden aplazados
son cuervos riéndose de mi carencia de abrazos

Pero espera que nunca me puse la careta
y las moscas van muriéndose del frío
pronto darás cuenta de este perdedor vencido

Finales de verano

Despistan las luces con los rayos y los flashes
de las fotos de las niñas al acabar el verano
me aseguro en el bolsillo de haber traído llaves
para al menos poder dormirme bien tapado

Hoy ha empezado la Liga con derrota rojiblanca
cuando no es tu día, no es tu día para nada
enterrarme, demasiado;emborracharme, arriesgado
garrafón en las copas, tradiciones de verano

Y qué más da si hay princesas de barra por doquier
si mañana está más cerca que la pena de ayer
si casi ni me acuerdo de quien quería olvidar

Y qué más da si mi hígado se enturbia un poco
si los brevajes quebebo no me los cobra el mozo
si me sale más barato que invitarla a cenar.

El rey de los segundones

Guardé en un altar doce años y un domingo
de ramos con complejo de duro asesino
y en la manga el futuro de la cuadrícula
el inicio de esta historia tan ridícula

En la infancia del escondite y el patapalo
siempre había un momento para lo olvidado
para el juramento que se incumple a los 15
para el cabreo de lo que Fulano dice

Casi un hombre con veinte noviembres
casi un crío con judo todos los viernes
que encontró diez mil razones

que fue el rey de los Poulidores(*)
y ahora sigue siendo el lloraesquinas
pero con diferentes rutinas

(*)Raymond Poulidor fue un gran ciclista que nunca llegó a ganar nada pero que fue varias veces el segundo en Tours de Francia, Vueltas a España y campeonatos del mundo

Overtura nº1 de Vitote

2007-09-17T16:04:00.000-07:00

"Tío y por qué no cuelgas esos sonetos y esas chorradas tan cojonudas que escribes, entré el otro día en tu blog buscándolas y ná de ná, ¡sólo cuentas tu vida!","¿Te parece poco?","¿Qué ha sido de ese Vitote que yo conocía que levantaba el puño izquierdo, que improvisaba versos cada dos minutos, que escribía en las paredes de los wáteres","en algún sitio estará","Pero si te publicaron y todo en la tribuna esa tío, menudo relato, ese en el que decías cosas de cuando eras chico, ponía los pelos de punta, y como ese otros","Sí","Venga tío, abre otro blog y sácate la espinita cojones","Siesque no tengo tiempo durante el curso de comerme la sesera","Trolero si antes llevabas siempre la libreta", "y ahora","Ves, sólo tienes que copiar", "Tienes razón cojones, es sólo copiar, que hostias, voy a hacerlo","Si pones anuncios de esos del gúguel vamos a pachas que la idea es mía", "Más quisieras tú salao".